jueves, 31 de octubre de 2013

Fiesta de Difuntos –Halloween Mi regalo


 Quizás sea una historia un tanto larga para un medio como este, pude haberla subido por entregas, pero Halloween sólo dura una noche.


UN CUENTO PARA EL FIN




                                                                                     La ilusión no sorprende. 
                                                                                     La magia no está en los magos.          
                                                                                     Los lobos no infunden temor
                                                                              Las hadas no pueblan los cielos.
                                                                                     No duermen las princesas.
                                                                                     Los cuentos han terminado.

          Ya nunca más sería, todo había concluido.

Un solo hombre, vacío, atribulado, habitante de la soledad, abandonaba los escombros de la que fue su ciudad, camino de la nada. El único ser que milagrosamente, había logrado sobrevivir a la extinción.
No sabía hacia donde caminaba, ni por qué lo hacía. Su cuerpo roto necesitaba del descanso reparador, tras largas noches de insomnio provocado por el terror, pero aquella extraña fuerza le obligaba a moverse por una ruta exacta, en la única dirección que él no hubiera escogido. No podía oponerse, tampoco le quedaban fuerzas para intentarlo.

          Recuerdos del último Presente.

Adheridas a sus retinas, cientos, miles de imágenes de sus vivencias pretéritas, como esas que dicen visualizarse en los últimos segundos de la vida, le provocaban un insufrible dolor de cabeza y empañaban su visión, impidiéndole ver con claridad el terreno que pisaba. Ordenados fotogramas de infancia feliz: La tibieza de la leche maternizada, manando por la tetina de látex del biberón; la repetida melodía del móvil con ositos panda sobre la cuna, imposibles de alcanzar; abrazos maternos a la puerta de la guardería; horas bellas y eternas de programación infantil, pobladas de extraños seres animados, llenos de colores dándose eterna caza; tiempo de colegio frente a una profesora sin rostro, con olor a goma de borrar y grafito. Aquellos huevos de chocolate con sorpresa, como premios a sus berrinches. La ansiada bicicleta de montaña, la abolición del Servicio Militar. ¡Ella!, el primer amor; campos de verde intenso moteados por pequeñas flores, blancas, amarillas, azules, enmarcando las caricias y lo besos de la primera vez. Madrid, París, Lisboa, Viena, Nueva York… ¡Bali!  Su piso de dos habitaciones, que sería suyo tras el pago de la larga y onerosa hipoteca de interés variable, siempre al alza. El momento en el que por fin logró ascender y arrebatarle el puesto que tanto deseó el “tiburón” de Felipe. La fiesta de despedida de soltero de Javier, en la que conoció a Laura y su precioso bodi negro, su aroma a cítrico fresco, el rojo de su carmín. La sonrisa de su hijo, sus pequeñas manos pidiendo:  “aúpa, aúpa”, y la voz de Laura diciendo: “No lo cojas, que luego se acostumbra”.
Ismael, Cosme, Milagrosa, Charo…, sus amigos.
         
          Vacío, soledad.
         
¿Dónde habían quedado sus congéneres?, aquellos que creyeron ser dioses, los que poseían la Felicidad, “El Estado del Bienestar”, el control sobre el bien y el mal, amos de la Única Verdad y  Orden. Creadores de bestias, que para los antepasados solamente existieron en sus peores pesadillas.
La Humanidad se había estado, preparando ardua e inconscientemente, durante toda su historia para los hechos que desencadenaron el final de los tiempos.
Majestuosos edificios, que en mejores momentos albergaran codiciados pisos de lujo, monumentos a la ambición descontrolada de especuladores y grandes ladrones del dinero de los más desfavorecidos, ahora se encontraban derruidos, inservibles.
Árboles calcinados que jamás volverían a proyectar sus sombras, a alfombrar los suelos en otoño, a florecer en primavera. Pantanos deshechos. Ríos de aguas contaminadas recobraron su libertad, tomando posesión de sus antiguos cauces, expulsando con violencia a los usurpadores y sus pertenencias. Campos yermos, ocultos por cuerpos en descomposición, que no abonarían la tierra. Máquinas de guerra destrozadas. Era el final, el mundo había acabado a manos de la ambición, la locura, la impotencia, el odio y el miedo.
         
          Silencio, desesperación.
 
Tras largos años de luchas y exterminios, algún iluminado tuvo el “honor” de ser el primero, y el último, en oprimir el botón que le dio la libertad a los temidos demonios. Imperó el consuelo de los débiles, oligofrénicos e inútiles. A los profetas del Apocalipsis se les regaló la razón, mas no en la fechas. ¿Qué podía importar?, cuando los textos que recogían sus olvidados vaticinios, no lograron salvarse del viento abrasador, que provocó la hecatombe final.
San Juan, el evangelista plagiador y sus sellos abiertos, rotos. Las rehusadas profecías de Nostradamus, las de esotérico Jean Tourniac, las de Piccolo della Mirandola, San Malaquias, las de una larga lista de monjas y visitados por la Virgen de tantos nombres. Todos acertaron.

Los cielos fueron eclipsados por el batir de alas de arpías, abriendo paso al Rey del Terror. En los campos floreció el caos, la miseria, la desesperación, el dolor. La larga y negra sombra de Berlín volvió a proyectarse sobre Europa, Jerusalén, habitada por los judíos, destruida por la codicia y la sinrazón. “Los Protocolos de Sión” no volverían a ser leídos. Repetición de momentos ya vividos, temidos, jamás olvidados, nunca perdonados. “La Gloria Olivae”, sorteó los cadáveres de sus cardenales en su inútil y cobarde huida hacia ninguna parte. Sus palacios rendidos, saqueados, asolados por el “Cuarto Creciente”, que erraron, una vez más, al creer que clavaban su cimitarra dónde más dolía; llegaron tarde, muy tarde, pocos recordaban las Cruzadas, pocos guardaban algo de la Fe que les enseñaron sus abuelos y no aprendieron.

La fiera, en su miedo, compartió morada con el cordero.
Las cadenas fueron rotas, “La Bestia” liberada, enterró bajo sus huellas la Historia, borrando los nombres de los culpables, sus eficaces y mal recompensados aliados. Preguntas, sólo preguntas de respuestas conocidas: ¿Quién fue el culpable? ¿Quién comenzó todo? ¿Subsistirían?
Las revoluciones pendientes se desataron, ante el asombro de las potencias, los desheredados, los desencantados, los insatisfechos, los que no tenían nada mejor que hacer…, aprovecharon la última gran guerra comercial contra los países que poseían los ansiados productos energéticos, se levantaron y lucharon por la conservación de la denostada Naturaleza, por la libertad nunca poseída, por la utópica igualdad entre los hombres, por mil credos de la Verdad…
Nadie podrá recordar cuanto fueron los bandos en litigio, ni sus nombres, ni los colores de sus enseñas.
Guerras interesadas, que no lograron sus objetivos, a las que llamaron de “Liberación” de los pueblos oprimidos por tiranos y dictadores.
Los poseedores de las armas más sofisticadas y destructoras, repletas de megatones y virus de diseño, ayudados por sus ojos en los cielos, lograron en un principio inclinar la balanza a su favor. Por poco tiempo. Las enfermedades liberadas se volvieron contra ellos diezmando sus ejércitos, dejando sin conductores las máquinas de muerte, cegando las pantallas y dejando mudos a sus computadores.
Acorralados por el miedo, comenzaron a accionar los pulsadores rojos. De nada sirvieron cientos de conferencias para alcanzar la Paz, promovidas por el temor de quedarse sin los tesoros de sus luchas, mejor un buen reparto de lo poco que estaba perviviendo. Se habían equivocado una vez más. Los muertos doblaban varias veces los previstos, poca mano de obra, pocos consumidores, la reconstrucción sería lenta y demasiado cara, había que llegar al Gran Acuerdo Universal, al Nuevo Orden. Desgraciadamente quedaba demasiado poco para tantas ambiciones.
Ningún libro recogería lo acaecido. La guerra, como moho, proliferó por el orbe; Después de las del petróleo sobre las arenas áridas de los desiertos, las del hambre provocadas por largos periodos de sequías y tras ellas grandes diluvios, erupciones volcánicas, tornados maremotos y terremotos como no se conocían. La Naturaleza había activado sus resortes inmunológicos, en un intento por aliviar su piel enferma y dolorida.

Grandes masas de hambrientos se movieron como plaga de langostas hacia el Norte, por el camino que marcaron sus predecesores, que tan minuciosamente supieron  ilustrarlos sobre lo acogedores y caritativos “Idiotas” que moraban en aquellas tierras. Arrasaron los desprotegidos “países de la cultura”, de la “Alianza de Universal”, sus ejércitos defendían “grandes conceptos de orden” en el Este.
Los cómodos cultos, observaron la llegada de la marabunta con ojos misericordiosos, indiferentes, prepotentes creyéndolos víctimas y olvidando las crueles escenas vistas en la distancia de sus televisores, a la hora de comer. Escenas protagonizadas por los recién llegados, imágenes de sangrientas masacres con sus familiares como víctimas. Crueldad sin límites, mujeres y niños maltratados, explotados, vendidos, violados, asesinados en nombre de sus dioses, como en un videojuego. Máxima audiencia.
No tardó en regresar el recuerdo a su lugar y convertirse velozmente en la sólida base, para excusar el odio en aquel presente mortal. No obstante, los políticos en su secular ignorancia, intentaron catequizar a aquellos desheredados para abastecer sus interesadas causas.  Algo semejante intentaron los religiosos, tal como hicieran en épocas pasadas. Pero los de Sur no querían caridad, no entendían arcaicos preceptos que no quitaban el hambre y la sed: ¡La tierra para quien la trabaja!; sabían de otros más útiles, más actuales: ¡Todo de quien lo roba!
Asolaron barrios, pueblos, ciudades. Robaron, agredieron sin atender a la Ley y al Orden, que carecía de medios. para contener la incesante corriente de aquel gran río.
         
          La destrucción envolvió el aire.
         
Cada cual se hizo ejército con su propia consigna, según la moral que le quedaba. ¡Son nuestros hermanos! ¡El color no importa! ¡Son desposeídos! ¡Son el enemigo! ¡Depredadores! ¡ Parásitos! ¡ No son de aquí! ¡Esta es nuestra casa! ¡Roban lo que es nuestro! Esta fue la razón final para desposeerlos del alma y su condición humana. Se les relegó a alimañas heréticas altamente peligrosas en expansión. Habían robado, destruido y matado más de lo perdonable. Nada nuevo, quizás únicamente las formas. No hubo vacilación en las manos que firmaron las leyes que permitían su caza, “por la defensa de los bienes propios”, sin tener en cuenta credos, sexo ni edad. 
De países que aún no habían sido afectados por la Gran Migración, viajaron cazadores, para practicar su deporte favorito, empolvado hacía tiempo por la falta de piezas. Dieron la muerte en cualquier lugar. Comenzaron por el color más oscuro y treparon por la escala cromática hasta el blanco, todos fueron buenas presas, incluso ellos terminaron siendo las más codiciadas por su peligrosidad. Todo se convierte en costumbre cuando se usa demasiado. Matar, ver morir era cotidiano, no impresionaba.
Se olvidaron colores, tonos y causas. Los niños aprendieron pronto y sin un “por qué”, de los ejemplarizantes adultos, cambiaron los juguetes por armas, las usaron con conciencia infantil. Resultó un todos contra todos; hermanos, hijos, padres enfrentados por la supervivencia y la equivocación.
Nadie hablaba la misma lengua, nadie quiso ser traductor, no se entendieron. Sin embargo todos poseían los mismos intereses, pero eran los de cada uno.

Las guerras con el Este se dilataron demasiado, faltó material, víveres, hombres; y los que lograban sobrevivir un poco más, sólo un poco más, miraban aterrados como el enemigo devoraba a sus compañeros capturados o muertos. Los campos no daban frutos, sus animales se extinguieron entre las fauces del hambre; ya no combatían por la defensa, ni por ideales, ni por su territorio, lo hacían por subsistir.

          El miedo condujo a la locura.
         
El cielo fue surcado por miles de blancas estelas, desde y hacia todos los puntos de la Rosa de los Vientos, seguidas por ojos incrédulos. ¿Como podía estar sucediendo aquello?, se preguntaron en su estupidez. Su última visión fue la del fuego y el sonido, el crujir de sus carnes abrasadas.
La vida arrancada de la faz de la Tierra en una ráfaga de un microsegundo. Imágenes a más de cinco mil megahercios, la apoteosis de las tecnologías. Un dedo sobre un botón. Aguijones que abren, expanden y hacen temblar la tierra a su alrededor cientos de kilómetros, como gotas sobre agua. Gritos de horror. Carreras abarrotadas hacia ningún refugio. Silencio

          Todo feneció.

El cielo era de un sucio gris oscuro, nada indicaba que el Sol y los colores hubieran existido alguna vez. La noche glacial no tardaría en llegar.
La música de aquel opaco y muerto paisaje, era el ruido de la lluvia ácida al caer sobre el asfalto desconchado de la carretera gastada y vieja, que desde la asolada ciudad huía hasta lo que quedó del camposanto. Al lúgubre y monótono concierto del agua se unió el chapotear de unos pies descalzos, sucios y ensangrentados, que soportaban el peso de una figura humana maltrecha, encorvada y enfundada en mugrientos jirones de ropa. Ni el aguacero, guijarros, terribles visiones y el pútrido olor que envolvía todo, parecía afectarle. Era la imagen de un cadáver, que sin la posibilidad de recibir sepultura por sus congéneres, se veía forzado a hacerlo por sus propios medios.

Sus atormentados y cortos pasos lo conducían involuntariamente, a través de la desolación, hacia el cementerio. Ni la más leve brizna de hierba, que benevolentemente amortiguaran el dolor de las plantas de sus pies, sólo muerte. Alas de cuervos que no volverían a graznar, a ser portadoras de malos agüeros. Esqueletos de perros y hombres, amigos hasta la putritud. Secos espinos, ramas secas y metacarpianos, que al ser pisados por el hombre, daban énfasis a la sinfonía de la lluvia interpretada con sordina. Ningún otro sonido, ningún eco proveniente de los negros y pelados montes vecinos.
Sus ojos no miraban, su cabeza baja se escondía entre sus hombros como queriéndose proteger del agua, que resbalaba por sus cabellos y el calor abandonando su cuerpo en forma de fino humo. En su cerebro rebotaban inaguantables sonidos de cien trompetas tibetanas.
Tras sortear trozos de árboles desmembrados, vehículos inservibles, cadáveres perdidos en las últimas conducciones, llegó a las grandes rejas de hierro bellamente forjadas, que guardaban aquel recinto de muerte. Al ser abiertas no rechinaron, pese al óxido de sus goznes. Ningún ciprés se mantenía en pie. Fieles celadores del descanso eterno, habían abandonado su guardia y yacían inertes sobre el suelo embarrado, en compañía de enterradores aún con las palas entre sus manos, que no pudieron terminar su penoso trabajo. Tumbas abiertas, féretros deshechos, viejos muertos desparramados, ceniza gris, mármol roto, trozos de epitafios que ya nada decían.

La figura deplorable, camina por lo que en otros días fue la avenida central del camposanto, la que eligieron los ricos, los egregios, los salvadores, los mecenas para erigir sus pomposos, caros y góticos mausoleos, adornados con ángeles custodios, hoy sin alas, descabezados, derrotados. ¿Para qué atesoraron?
Grandes monumentos a los héroes de otras contiendas salvadoras, medallas de metal retorcido, placas grabadas con sus nombres destruidas, ya nadie dirá una plegaria ante ellas. ¿Para quién lucharon?
Estelas sepulcrales con miles de fechas, nombres, vanos recuerdos familiares, lágrimas secas. ¿Para quién vivieron?

En medio de la plaza central, de espaldas al hombre, junto a un truncado monolito, sentada sobre una pila de cráneos,  sosteniendo una enorme guadaña, una silueta negra parece descansar.
Una imagen familiar y temida.
El hombre, sin alterar el ritmo de sus cansinos pasos, se acercó haciendo crujir algunos pequeños huesos al pisarlos, apenas notó que alguno se le clavó profundamente. Se detuvo, los pies se le hundieron en el suelo húmedo. La oscura figura no se movió.

El zumbido del silencio avivó el fuerte dolor de cabeza, sentía como su cerebro pugnaba por salir al exterior trepanando sus sienes. Levantó pesadamente sus ojos y clavó su túrbida mirada en el ángel de la muerte, que sin volverse habló con una voz sorprendentemente profunda y reverberante: 
–¡Por fin has llegado! La espera ha sido interminable. Dudé que pudieras llegar hasta mí, encontrar el camino, sortear los obstáculos.
¿Dudé o quizás desee ó dude que no vinieras.
Has tardado tanto que he tenido tiempo para pensar, pensar, sólo pensar, por primera vez, sin tener que segar la vida a nadie  –Un gélido viento azotó en el corazón del hombre e hizo ondear el sudario de la Muerte. – Estoy cansada. Terriblemente cansada.
Muchas fueron las vidas a las que puse fin en la historia de este mundo y estos últimos tiempos han sido agotadores, no me repara saber que mi tarea ha terminado tras dar fin a mis fieles compañeros de cabalgada. –El hombre, mecánicamente, comenzó a rodear la pila de huesos hasta enfrentarse al descarnado rostro de la Muerte. No sintió temor ni ningún otro sentimiento.
Sólo deseo que acabes con rapidez la misión que te ha sido encomendada. Dormir, descansar. Lo tengo merecido. –El hombre no escuchó, ascendió torpemente dos pasos, haciendo rodar algunos cráneos hasta un charco que no reflejaba imágenes. –Se rápido. No alargues por más tiempo mi amargura, mi temor, mis dudas. Ahora siento el terror que he producido.

Mas no se precipitó. Parecía haber ralentizado todos sus movimientos. El tiempo, también, se antojaba fenecido.
No demores más mi fin. Da término a lo que no tiene posibilidad de indulto Imploró dejando caer la capucha hacia atrás.
Siglos, hasta que estiró sus brazos y presionó con las manos el cuello marfil de la Muerte. No sabía por que lo hacía, era un movimiento mecánico, un tic adquirido por la práctica. El cráneo de la Muerte, cayó desprendido del esqueleto hasta el lodazal. La guadaña, con una mano aferrada, se desplomó partiéndose en mil pedazos cual vidrio viejo. El resto de sus huesos se desmoronaron, convirtiéndose en ceniza negra. La túnica voló por los aires, deshaciéndose en jirones hasta desaparecer.

El silencio era gelatina. El hombre cayó de rodillas, apoyando sus crispadas manos sobre dos calaveras, que parecían sonreír sardónicamente. Las horas dejaron de transcurrir, la lluvia arreció, haciendo invisible el paisaje.
Tardó en ponerse de pie e iniciar, cansinamente el camino de regreso, arrastrando sus pies sobre aguas foscas. El dolor continuaba cercenando su cabeza. El cielo se oscurecía por momentos. Algunos muros del cementerio se derrumbaron a su alrededor, dejando desposeídos de sus nichos a ataúdes podridos. Un relámpago, que intentó iluminar la escena, corrió entre las nubes y un rayo, con un sobrecogedor ruido, que no conmovió al hombre, esparció violentamente el montón de cráneos, que le sirvieron como postrero asiento a la Muerte.

Las ruinas de la ciudad apenas visibles, a través de la espesa cortina de lluvia, se antojaban fantasmas asustados de grandes ojos y bocas enormemente abiertas, sorprendidos por el movimiento de aquel ser solitario, que se dirigía hacia ellos. Los relámpagos regresaron con más bríos e incluso lograron matizar en varios tonos de gris. Tronó fuerte, e inesperadamente sobre el hombre se abrieron las nubes y del cielo descendió un deslumbrante y colosal rayo de luz, forzando a su paso la huida de la bruma.
El hombre, protegiendo sus doloridos ojos con el antebrazo, miró hacia arriba sin lograr vislumbrar nada.
Una voz potente retumbó, haciendo que la tierra vibrara bajo él.
          –Creí, que pese a vuestras continuas equivocaciones, erais lo mejor de mi creación y lo        único que habéis conseguido devolverme es la “Destrucción” de mi Obra. 
Os di la Libertad y la usasteis para terminar con ella. Podías elegir entre ser creadores o destructores, la respuesta está a tu alrededor: Desolación.
 Habéis logrado arrebatarme la paciencia infinita, la bondad infinita, el perdón infinito. Ahora es tiempo de penitencia y castigo. –La niebla se retiró unos metros más entorno a la luz. El hombre continuaba intentando inútilmente vislumbrar algo tras la luz. – He decidido que uno sólo de vosotros sea el que purgue las culpas de todos y que seas tú el que soporte el castigo de toda la Humanidad. Tú serás el único viviente en la eternidad. Sólo tú en soledad.
  Ya el hombre nunca podrá dañar a sus semejantes. A ningún ser vivo. Ni animales, ni plantas. Tú sólo, únicamente tú purgarás el mal que habéis infligido a mi Obra. –Tronó.
          El dolor abandonó su cabeza, las manos se relajaron, la vista se aclaró. Sintió como su cuerpo perdía peso y expulsó una débil bocanada de aire.
          –No tendrás hambre, ni sed. Ya no tendrás que ganarte el pan con el sudor de tu frente. No sufrirás calor ni frío. No tendrás dolor ni pena.
         Vive pues solo, sin nada a que dañar.
          El hombre, el único ser vivo sobre la Tierra muerta, comenzó a reír fuertemente.
          – Tenías que llorar. ¿Por qué ríes? –Preguntó la voz sorprendida de Dios.
          El hombre no respondió, reía. Se arrodilló e inclino su cuerpo con parsimonia, tomó del suelo, tras seleccionarlo entre los que le quedaban cerca, un guijarro, el más puntiagudo, y lo alzó empuñándolo fuertemente, hacia la luz, riendo con más fuerza.
          – ¿Por qué ríes? – Inquirió nuevamente el Todopoderoso.
          La risa del hombre remitió. Sin abandonar su forzada pose, se puso en pie y tras un prolongado silencio respondió desafiante:
­­­­– ¡Yo soy! ¡Existo! ¡Soy eterno!
          – Así lo he querido. Ya no habrá más daños.– Se oyó la voz de Dios con más intensidad.
          El hombre volvió a reír con más fuerza, altivo levantó su rostro y vociferó:
–¡Yo soy  eternamente yo!  – Extendió ambos brazos y giró varias veces sobre sí mismo, riendo, riendo, riendo. Intentado que su voz adquiriera el tono de la de Dios, los pelados montes cercanos devolvieron el sonido de su risa.
–¿Por qué ríes? ¡Te insto a responderme!
¿Dios se desesperaba? ¿Perdía por segunda vez su infinita paciencia?
El hombre no respondió. Su risa se tornó en un insultante y desazonador sonido gutural. Detuvo su girar, dejó de reír. Miró el puntiagudo guijarro y alzó más su mano derecha mostrándoselo a Dios. La lluvia, expectante, cesó.
          De pronto, con una desmedida fuerza, comenzó a clavarse en el pecho, repetidamente y con saña, el guijarro. Su rostro se tiñó rojo salpicado por su propia sangre.
Volvió a reír. Reía, reía clavándose una y otra vez el guijarro.
­– ¡Yo soy eternamente yo!Reía, reía. –¡Yo soy el Hombre!
          La luz perdió su brillo cegador. Intentó recuperarlo por unos momentos, no lo logró, desapareció repentinamente y con ella todas las imágenes. Sólo el sonido de la sarcástica risa del hombre y el fuerte llanto de Dios lo anegó todo.
          De nada sirven ya las moralejas.

 


Nota: Este cuento, titulado en un principio “El Último Cuento”, fue escrito en Mayo de 2001 y publicado, junto a otros, por primera vez en Marzo de 2002 –ISBN 84-931961-5-0



jueves, 24 de octubre de 2013

DE LO EXTREMEÑO AL REBUZNO Y DEL CATALANISMO A LA BUTIFARRA IBÉRICA




  
            Loable, muy loable defender los valores de la tierra en la que se nace: costumbres, tradiciones, idioma, etc, etc, etc…, que le dan su identidad diferenciándolo  de otros. Sobre todo el idioma, de los que España atesora un amplio catálogo.
Gallego, Vascuence, Catalán, formas de comunicación que en otros tiempos recibieron la denominación de dialectos, lo cual cabreaba mucho. Estos tres eran y son los más conocidos en este país, hay otros más humildes, de menor beligerancia, como el Bable, A Fala, el Castúo, el Andaluz… ¿Este no? Pues… no sé.  Yo les he oído hablar y dicen cosas como: “Ojú quillo que caló” y he podido leer un anuncio, supongo que era un anuncio, que decía: “A ká pa kalá”. Me sonó a Griego, pero no lo era. ¡En fin! Dejémoslo a un lado.
Idiomas, dialectos, que no sirven para unir a los españoles, mejor todo lo contrario, ejemplos tenemos, y actuales. Aquí no existe la tendencia global de usar un único idioma. Aquí vive el anacronismo en estado puro, si es que no nació. En lugar de luchar por que ese lengua universal fuera el Español, dejamos que se imponga el Inglés.
Temo que todas estas rencillas idiomáticas, puedan acabar como terminó una de las construcciones más conocidas del mundo antiguo. Aquella mega construcción en la ciudad de Babel, la que quiso ser la torre más alta del mundo y que se fue al traste porque los obreros no se entendían. Según se cuenta, Dios confundió las lenguas y así nacieron los diferentes idiomas que se hablan en la Tierra. Eso es lo que se cuenta como ya digo, pero lo cierto fue muy diferente, aunque con el mismo resultado catastrófico. Idiomas, dialectos, lenguajes gremiales, de signos… ya existían antes de la construcción, fue debido al comienzo de este enorme proyecto y a que no existía crisis en el sector de la construcción ni paro e hizo falta mucha mano de obra, así que no hubo más solución al problema que importarla hasta de los lugares más remotos.
A Babilonia llegaron miles de obreros de los sitios más dispares, cada cual chapurreando del modo que había aprendido de sus padres, entre los que se encontraría algún que otro tartamudo, gangoso, con desviación del tabique nasal, hasta con insuficiencia respiratoria y frenillo en la lengua –razones por las que los idiomas poseen diferentes tonalidades–. O sea que allí no se enteraba ni Dios y sin haber traductores ni existir escuelas de idiomas, junto que en las mezclas de la piedra con el barro alguien “metía la mano”, aquello fue un caos.
Regresando al presente y su fría realidad. El Catalán, que es el mismo que el Valenciano, quiere ser el único idioma oficial de Cataluña, por encima del Español, tal como el President de la Generalitat, Artur Mas, quiere estarlo del Presidente de la Nación. La reivindicación ya está llegando a exasperar y asaltar los ánimos, con el sistema de propaganda y la exhibición continua de su otra señal de identidad: la bandera, que originariamente es de Aragón. Enseña que es usada continuamente de modo publicitario.
No puede ocurrir lo mismo en Extremadura, poco apegada a su bandera, que fue inventada no hace demasiado tiempo, entre otros por el ausente Martín Rodríguez Contreras. Martín, jamás contestó a mi pregunta de si habían sacado esa combinación de colores, propios del mundo mahometano, de las tonalidades de los equipos de fútbol de las dos capitales extremeñas, verde y blanco del Cacereño y blanco y negro del Badajoz. 

Julián Mogedano
Así que solo le queda el dialecto: el Castúo, que Luis Chamizo –Guareña (Badajoz) 1894, Madrid 1945 – llamó así por castizo, la forma castiza de hablar de un grupo muy definido de población de una zona de la provincia de Badajoz, igual que hiciera ­Gabriel y Galán –Frades de la Sierra (Salamanca) 1870 , Guijo de Granadilla (Cáceres) 1905 – en el norte de Cáceres. Palabras con las que compusieron los versos de una poesía costumbrista y altamente dramática, que declamadas  adquieren una fuerza inusitada, que llegan a sorprende a quien las escucha. En esto es donde reside la importancia que tiene el Castúo. Fuerza que con devoción comunicaba el que fuera locutor de la SER y premio Ondas, Julián Mogedano  y en la actualidad Javier Feijóo – Badajoz 1960–, que no sólo recita a los dos poetas del Castúo y los interpreta como actor de la compañía Espantaperros Teatro, pues él también compone con esas palabras y es un gran defensor de ellas.
Ya dije que todo, incluida la defensa y la difusión de estos modos lingüísticos, me parece bien siempre dentro de un orden, del orden natural de la importancia de cada idioma.
Está bien que se publicite lo Extremeño, como está haciendo una empresa de un pueblo de Extremadura, que comercializa una camiseta, que en su delantera luce xerografiada la celebre: “jacha, jigo, jigüera”. Una de las diferencias que posee el Castúo con el Castellano, el cambio de la H por la J.
No es que el diseño sea algo excepcional, ni las palabras originales, pero podía exhibirse, incluso con orgullo,  a no ser por la frase final, algo que logró lacerar casi físicamente mis ojos: “Soy extremeñ@˝.
¡Una arroba!
Javier Feijóo
¿Qué diablos pinta ahí una arroba, que es lo que quiere significar? ¿A caso es una cuenta de correo, pendiente de contratar un servidor? ¿Indica la cantidad de extremeño que se es? ¿O por demostrar que el Castúo es una lengua viva?
Pienso que no debe ser por el uso, que en informática se le dio al antiguo símbolo de la medida, ante la necesidad de dotar de un símbolo, que no estuviera en uso, para distinguir las cuentas de los correos electrónicos.
Presiento el uso concreto, en el caso que nos ocupa, es el de emplearlo para indicar O ú A. Si es de esta forma, han perpetrado una equivocación garrafal, que seguramente viene de la mismas fuentes que el “compañeros compañeras”, el “lenguaje político”, otro lenguaje más. Ahora recuerdo que mi abuela materna, sabía hablar con la “P”, que no era otra cosa que cambiar todas las consonantes por esa letra.
Si la intención fue la de ahorrase una de las dos tiradas, que tenían que hacer, caso de poner: “extremeña” “extremeño”, lo que han logrado es chapucero, un error imperdonable, que evitará que más de uno no se la quiera poner. Claro, también puede ser que se tenga que leer como es, pero lo que sale tiene su  miajón: “extremeñarroba”. ¿Muy fuerte no?
Mejor podía haberles quedado, en vez de la  anacrónica arroba una herradura, que igual vale para el casco derecho que para el izquierdo, para mulo o mula y es más propia en el conjunto del diseño: Jacha, jigo, jigüera, jerradura.
Y ya puestos podía hacerse, para los extremeños que viven en Cataluña que no son pocos, unos pantalones cortos, a juego con las camisetas, que en su parte trasera se pueda ver una gran butifarra y una leyenda que diga: “¿Butifarra? También Ibérica”.
Esta idea, sin más sentido que el que tiene y no el que las mentes malignas le quieran dar, a causa de la ubicación de la butifarra, la regalo a los diseñadores de la camiseta,
Pero que se acuerden que una “arroba”, pese a su diseño: una “a” minúscula circundada totalmente por su enorme rabo, no es un símbolo hermafrodita.
No demos cozes.  

viernes, 18 de octubre de 2013

NO TODOS LOS RUMANOS SON ROMANIS PERO LOS QUE ESTÁN AQUÍ SI


           Decíamos en nuestro artículo anterior, con el que abríamos un Índice de problemas que aquejan a nuestra España, que somos indolentes, que no nos movemos ni viendo la situación económica, que nuestro vecino ya la esta sufriendo y que a este paso afectará a todos, incluso a nosotros, si es que no nos afecta ya.
Los últimos informes, cuentan que de 100 euros que ganamos, 36 son para el Estado, lo que supondrá que las cinco primeras nóminas mensuales serán para Hacienda. Soportamos más impuestos que el tabaco. Impuestos que junto a una pléyade con diferentes denominaciones, más el I.V.A., que se cobra absolutamente por todo y que en quién repercute plenamente es en el consumidor final, sin que desgrave ni lo más mínimo, por lo cual poco nos puede interesar que nos den factura por todo aquello que tenemos que pagar y ante la célebre amenaza de algunos profesionales: “Si le doy factura he de cobrarle el I.V.A.” –como si no lo hubiera integrado ya en el precio –. Esta es una forma fácil de generar “dinero negro”, que luego se lavará de diferentes formas, como por ejemplo la compra de loterías premiadas.
Esto se acabaría, con sólo desgravar en la declaración anual de la renta, el 1% del I.V.A abonado. Todos nos preocuparíamos de no sucumbir a cantos de sirenas, exigir nuestra factura o nuestro tique, y los que cobran liquidar con Hacienda lo que realmente les corresponde. A la postre, todos saldríamos ganando en este país que cuenta ya con doce millones de vecinos bajo el umbral de la pobreza.
Sin embargo, toda indolencia y la inactividad desaparecen cuando se tocar ciertos temas, como del que trataremos hoy: los Inmigrantes.
El mayor exponente lo encontramos en los romanís rumanos.
De Rumania y los rumanos, no hace mucho tiempo, apenas sabíamos cuatro cosas: Que de allí era el Conde Drácula, que era un país satélite de Rusia… y posiblemente, algunos, que el apellido de uno de sus presidentes era Ceaucescu. Dictador corrupto, que junto a su esposa, fue ejecutado en Diciembre de 1989.
Rumania, no es lo que se dice un país viejo, pues obtuvo su independencia en 1877, que le fue reconocida al año siguiente por la comunidad internacional.
Los gitanos, ó como son conocidos allí, romanís, sólo suponen el 2`5% de su población total. Un 2`5% que no se encontrarán ya en Rumanía, pues deben estar todos Aquí, en España. No obstante Rumania los sigue manteniendo en sus datos estadísticos. Se me ocurre que se deberá a la necesidad de tener que ir y venir cada cierto tiempo, por la cuestión del Permiso de Residencia, que solamente les permite estar una temporada en España legalmente. De esta forma, seis meses aquí y seis allí, pues casi como el don de la ubicuidad, su incursión en las dos estadísticas.

En España se conoce la existencia de 895.970, lo que supone la población más numerosa de inmigrantes, que en total suponen la nada despreciable cantidad de 5.717.040 –datos del pasado 2012 –  
Es de suponer, que de esos casi 900.000, no todos serán romanís, pero no podemos saber el número de no gitanos –desconozco  como se dirá payo en Romaní –, por la simple razón que la “etnia” no se declara. Ante lo cual se le otorga a los gitanos la totalidad de la cifra, ya que son estos a los que más se les ve, se hacen notar y más problemas causa en nuestras ciudades.
Fuentes del Ministerio de Interior Español, declaró que cerca del 10% de los rumanos que aquí residen, poseen antecedentes policiales. Pese a que entre ellos existe un considerable numero de criminales, la mayor parte se dedica a lo que se llama “pequeña delincuencia” –Pequeña pero habitual, pequeña pero constante, pequeña pero que suma– . Los delitos que suelen cometer estos inmigrantes son de seis tipos.
El principal se centra en el trafico ilegal de personas, parejo a este la prostitución. Este “negocio” es el que más rápido les reporta pingues beneficios a las mafias.
El segundo lugar lo ocupan las estafas bancarias a través de la clonación de tarjetas de crédito.
Detrás encontramos la mendicidad infantil, disminuidos psíquicos y adultos.
Delincuencia callejera, muy común en los lugares céntricos y en especial los más visitados por los turistas.
Asaltos a viviendas sin importarles si hay o no gente en su interior.
Robos con butrón a joyerías y establecimientos con mercancías de alto valor económico.
De esos cerca de 90.000, sólo están encarcelados 1.235. Esta cantidad sin embargo no les supone más que el tercer lugar entre la población reclusa extranjera en nuestro país. por delante, y con mucha diferencia, se encuentran los marroquíes con 4.387 reclusos y 1.891 colombianos. Tras los rumanos, 1.103 argelinos.
Estos rumanos no vienen en busca de un trabajo normal, de los que podemos llamar honrados y legales. No los veremos tras un mostrador de bar ni de charcutería, en labores agrícolas… Nos lo encontraremos en las esquinas más concurridas, frente o junto a las puertas de grandes centros comerciales, mendigando, tocando cualquier instrumento musical, con o sin cartel, que en un pésimo castellano cuentan sus cuitas.
Son vagos por naturaleza, al igual que su inclinación a delinquir a cualquier edad.
Estas personas que jamás se integran en sociedad alguna e impiden que gente y costumbres de fuera, penetren en su circulo. A cambio les concedemos beneficios como el de la Seguridad Social de manera gratuita. Es como dar de comer a quien te muerde la mano. Entre romanís y magrebíes, de los que nos esta llegando lo mas malo de sus pueblos y lo peor de cada casa, están acabando con la seguridad en nuestras calles.
Gente, que ya no sólo se limita a venir en pateras, también asaltan nuestras fronteras con violencia y destruyendo todo aquello que les impide lograr su objetivo. Lo demuestran los múltiples asaltos sufridos por las vallas fronterizas de Ceuta. Si esto no es una invasión al estilo de “La Marcha Verde” –tras la que España abandonó vergonzosamente el Sahara Occidental – ¿Cómo tenemos que llamarlo?
Gente que no reporta nada positivo, todo lo contrario pues están siendo los mayores responsables de que a España le esté desapareciendo el marchamo de “país seguro”, están atemorizando a una de las mayores fuentes de ingresos, con todas las modalidades de robo. El turista se lo piensa ante el riesgo, y no olvidemos que los más importante de un “viajero” es la memoria de lo visto y lo vivido, luego el daño no es a corto plazo. Terminaremos cambiando de uso los hoteles reciclándolos en cárceles.
Un daño y un costo más, estén libres o en prisión, unido a los muchos que tenemos manteniendo a políticos, sindicalistas…
Se volverán a cobrar las pagas extraordinarias, pero serán la únicas que nos abonen en todo el año.
 Los romanís no suponen un problema solamente para España, otros países lo comparten, como Francia e Italia. El Reino Unido ya estudia medidas para evitar la entrada en sus territorios de estos “ciudadanos”, cuando el Uno de Enero del próximo dos mil catorce sea levantada la restricción, que desde hace siete años, ha impedido a Rumanos y Búlgaros la libertad de instalarse en cualquier país de la Unión Europea.
Medidas como la deportación, si en el plazo de seis meses no encuentran trabajo. Demostrar a su llegada, que tienen el dinero suficiente para mantenerse durante seis meses o poseer un seguro médico privado.
Francia también ha tomado posiciones al respecto, oponiéndose a que rumanos y búlgaros, el primero de Enero, puedan acceder a la libre circulación. La razón que han esgrimido, con la que están de total acuerdo Holanda y Alemania, es que ni Rumania ni Bulgaria se encuentran capacitadas para el control de sus fronteras exteriores con Turquía, Ucrania y Mar Negro.
Constituyen el mayor problema los gitanos. En palabras de Ministro del Interior galo, Manuel Valls: “Los campamentos ilegales de romanís crean dificultades sociales y hay niños que roban”.
¿Buscamos soluciones? ¿Ponemos la otra mejilla? O… ¿nos exiliamos a otro país donde podamos tumbarnos al sol en la playa y en bicicleta perseguir a Manuela. Tal y como cantaba Alberto Cortez? ¡Ah! claro, eso sólo puede ocurrir Aquí y desgraciadamente  somos y estamos Aquí.

IMPUESTOS IMPUESTOS IMPUESTOS


Impuesto sobre la renta de las personas físicas (IRPF).

Impuesto sobre el patrimonio.

Impuesto sobre sociedades.

Impuesto sobre el valor añadido (IVA). 

Impuesto sobre transmisiones patrimoniales y actos jurídicos documentados

Impuesto sobre sucesiones y donaciones.

Impuestos sobre determinados medios de transporte. 

Impuesto sobre seguros
Impuestos municipales (IAE entre otros).



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